Ein eisiger Dienstagmorgen im Januar im Norden Brandenburgs. Der Boden ist gefroren, die Kiefernadeln tragen einen feinen Pelz aus Raureif. Thomas Müller, ein Mittefünfziger mit wettergegerbtem Gesicht und dicken Arbeitshandschuhen, stellt den Motor seines Traktors ab. Die Stille der Schorfheide legt sich schwer über das Land. Er steigt ab, geht ein paar Schritte auf eine Lichtung und wartet. Seine Hände vergräbt er tief in den Taschen seiner Arbeitsjacke. Er blickt nach Osten, wo der Horizont sich langsam von einem tiefen Violett in ein blasses Rosa verwandelt. Dann, in einem winzigen, fast unmerklichen Moment, bricht der erste Strahl über die Baumwipfel. Thomas schließt die Augen, hebt das Gesicht und atmet tief ein. Es ist nicht die Wärme, die ihn erreicht, dafür ist es noch zu kalt. Es ist das bloße Versprechen von Licht, getragen von der Kraft, die wir als The Sun bezeichnen und die seit Jahrmillionen den Rhythmus unseres Planeten bestimmt.
Dieses tägliche Schauspiel ist so alt wie die Erde selbst, doch die Art und Weise, wie wir Menschen darauf blicken, hat sich radikal verändert. Früher war das Gestirn ein Gott, heute ist es ein politischer Zankapfel, eine physikalische Gleichung und die wichtigste Energiequelle einer Zivilisation im Umbruch. Wenn wir über die Energiewende sprechen, über Solarparks, die sich wie dunkle Seen über ehemalige Tagebaue in der Lausitz erstrecken, vergessen wir oft die fundamentale, fast spirituelle Verbindung, die uns mit diesem Himmelskörper verknüpft. Es geht nicht nur um Megawattstunden oder Einspeisevergütungen. Es geht darum, wie ein kosmisches Kraftwerk das Gefüge unseres Alltags bestimmt. Derweil können Sie ähnliche Nachrichten hier finden: Das Echo im Berliner Republikbetrieb und wie Albrecht Von Lucke das politische Gewissen seziert.
In den Laboren des Helmholtz-Zentrums Berlin für Materialien und Energie arbeiten Menschen wie Dr. Eva Kaufmann daran, dieses Licht einzufangen. Sie blickt nicht in den Himmel, sondern auf winzige, schillernde Quadrate aus Perowskit, einem Material, das die Solarindustrie revolutionieren könnte. Kaufmann erinnert sich an den Moment, als sie als Kind durch ein Teleskop blickte, das mit einem speziellen Filter ausgestattet war. Sie sah keine friedliche, gelbe Scheibe, sondern ein kochendes Meer aus Plasma, gigantische Eruptionen, die Millionen Kilometer weit ins All geschleudert wurden. Diese fundamentale Gewalt, die im Vakuum des Weltraums tobt, ist der Motor, der das Leben in den märkischen Wäldern überhaupt erst ermöglicht.
Die Physikerin bewegt sich in einer Welt der Nanometer. Wenn sie über Effizienzgrade spricht, schwingt eine leise Ehrfurcht mit. Das künstliche Licht im Reinraum simuliert das Spektrum des Weltall-Antriebs, um die Zellen zu testen. Wir versuchen, einen Bruchteil dessen zu bändigen, was dort draußen im Überfluss vorhanden ist, sagt sie, während sie eine Pinzette justiert. Es ist ein technologischer Wettlauf gegen die Zeit und gegen unsere eigenen ökologischen Versäumnisse. Die Industriezweige Westeuropas hängen von der Fähigkeit ab, diese kosmische Energie effizienter als je zuvor zu ernten. Wer tiefer einsteigen möchte über den Hintergrund, findet bei Die Zeit eine informative Einordnung.
Dabei war die Beziehung der Europäer zu diesem Himmelskörper nicht immer von technologischer Nüchternheit geprägt. Im späten 19. Jahrhundert, als die Schornsteine der Industrialisierung die Städte in dauerhaften Ruß hüllten, entstand in Deutschland die Lebensreform-Bewegung. Junge Menschen flohen aus den engen, dunklen Mietskasernen Berlins und Leipzigs, um auf den Hügeln des Umlands das Licht zu suchen. Sie nannten sich Lichtwender. Sie glaubten, dass die Strahlen des Himmels nicht nur den Körper, sondern auch die von der Fabrikarbeit deformierte Seele heilen könnten. Es war eine Sehnsucht nach Reinheit, die sich in Luftbädern und Freikörperkultur äußerte.
Man kann diese Bewegung als naiv abtun, doch sie entsprang einem tiefen, instinktiven Verständnis für den Mangel. Wer monatelang im Schatten von Fabrikmauern lebte, verstand den Wert des Lichts auf eine Weise, die uns heute, in einer Welt der allzeit verfügbaren LED-Beleuchtung, oft abhandengekommen ist. Die Lebensreformer suchten das, was die moderne Wissenschaft heute als die Regulation des circadianen Rhythmus beschreibt. Unser Hormonhaushalt, die Ausschüttung von Melatonin und Cortisol, die tiefe Struktur unseres Schlafs – all das wird von einem Taktgeber gesteuert, der 150 Millionen Kilometer entfernt ist.
Die Erforschung von The Sun und die Grenzen unseres Wissens
Die moderne Wissenschaft hat das Gestirn entkleidet, seine chemische Zusammensetzung analysiert und seine Lebensdauer berechnet. Wir wissen, dass in seinem Herzen jede Sekunde 600 Millionen Tonnen Wasserstoff zu Helium fusionieren. Diese Kernfusion ist das ultimative Ziel der Energieforschung auf der Erde, ein Versuch, die Funktionsweise des Kosmos in Reaktoren wie dem ITER in Südfrankreich nachzubauen. Doch trotz aller Daten bleibt das Gestirn in vielerlei Hinsicht ein Mysterium.
Die Dynamik des solaren Magnetfeldes, der elfjährige Zyklus der Fleckenaktivität und die Mechanismen, die die Korona – die äußerste Atmosphäre des Balls – auf Millionen Grad erhitzen, während die Oberfläche vergleichsweise kühle 5500 Grad misst, sind Gegenstand intensiver Debatten. Im Jahr 2018 startete die NASA die Parker Solar Probe, eine Raumsonde, die sich näher an das glühende Zentrum herangewagt hat als jedes menschengemachte Objekt zuvor. Die Daten, die sie zur Erde funkt, zeigen eine Welt voller chaotischer magnetischer Wellen, die Astrophysiker als Umkehrungen bezeichnen.
Diese Entdeckungen sind keine reine akademische Spielerei. Ein schwerer solarer Sturm, wie das berüchtigte Carrington-Ereignis von 1859, würde in unserer heutigen, hypervernetzten Welt katastrophale Folgen haben. Damals brannten die Telegrafenleitungen in Nordamerika und Europa durch, Polarlichter waren bis in die Karibik zu sehen. Sollte ein Sturm dieser Magnitude heute die Erde treffen, könnten Satellitennetzwerke ausfallen, Transformatoren explodieren und die globalen Stromnetze tagelang lahmgelegt werden. Unsere gesamte digitale Infrastruktur existiert unter der ständigen, unsichtbaren Gnade der solaren Winde.
In den meteorologischen Stationen auf dem Hohenpeißenberg in Bayern wird die Sonneneinstrahlung seit Jahrhunderten aufgezeichnet. Die Datenreihen gehören zu den längsten der Welt. Wenn man die alten, in Sütterlinschrift geführten Logbücher der Wetterbeobachter aus dem 18. Jahrhundert mit den digitalen Sensoren von heute vergleicht, sieht man nicht nur den Wandel des Klimas, sondern auch den Wandel unserer Aufmerksamkeit. Früher ging es um die Ernte, um die Frage, ob der Roggen reif wird oder der Wein erfriert. Heute blicken wir auf die Kurven der Solareinstrahlung mit der Sorge vor der Überhitzung der Atmosphäre.
Die Ambivalenz des Lichts wird nirgends deutlicher als in den vertrockneten Fichtenwäldern des Harzes. Wo vor wenigen Jahren noch dichte, dunkle Nadelwälder standen, ragen heute oft nur noch graue Skelette von Bäumen in den blauen Himmel. Der Borkenkäfer, begünstigt durch die milden Winter und die heißen, trockenen Sommer der letzten Dekade, hat leichtes Spiel gehabt. Das gleiche Licht, das die Photosynthese antreibt und das Leben schenkt, wird in Kombination mit dem menschengemachten Klimawandel zum Katalysator der Zerstörung. Die Strahlen brennen ungehindert auf den freigelegten Waldboden, trocknen die dünne Humusschicht aus und verändern das Mikroklima nachhaltig.
Auf einer Forstkonferenz in Göttingen diskutieren Experten über den Wald der Zukunft. Sie sprechen über Eichen, Esskastanien und Douglasien – Baumarten, die mit der neuen Intensität des Wetters besser zurechtkommen. Ein älterer Förster steht auf, seine Stimme zittert leicht vor Emotion. Wir haben den Wald als Fabrik begriffen, sagt er, und vergessen, dass er ein lebendiger Organismus ist, der Schutz vor der unbarmherzigen Strahlung braucht, wenn das Gleichgewicht kippt. Der Schatten, den ein geschlossenes Blätterdach spendet, ist plötzlich zu einer der wertvollsten Ressourcen des Kontinents geworden.
Während die Forstwirte um den Schatten kämpfen, ringen die Planer in den Metropolen um das Licht. In den engen Straßenschluchten von Frankfurt oder Berlin ist der Zugang zu direkter Einstrahlung zu einem sozialen Privileg geworden. Penthäuser mit umlaufenden Dachterrassen fangen jeden Strahl ein, während die Bewohner der Erdgeschosswohnungen in den Hinterhöfen selbst im Hochsommer das elektrische Licht einschalten müssen. Architektur ist immer auch die Organisation von Helligkeit und Dunkelheit. Die skandinavische Architektur hat das seit jeher verstanden, indem sie große Fensterflächen und helle Hölzer nutzt, um das spärliche Winterlicht tief in die Häuser zu holen.
Das Phänomen der saisonalen Depression, im Volksmund oft als Winterblues bezeichnet, zeigt, wie tief die biologische Abhängigkeit verankert ist. Wenn in den Monaten November und Dezember eine dichte Hochnebeldecke über Mitteleuropa liegt, sinkt der Serotoninspiegel im Blut vieler Menschen signifikant. Lichttherapielampen in Arztpraxen versuchen dann, das fehlende Spektrum zu ersetzen. Wir sind, trotz aller Technologie, trotz künstlicher Welten und Smartphones, immer noch jene Wesen, die sich nach der Rückkehr des Frühlings sehnen.
Zurück in der Schorfheide. Thomas Müller hat seinen Kontrollgang beendet. Die Strahlen von The Sun haben inzwischen die Spitzen der Kiefern erreicht und verwandeln den Raureif in glitzernde Wassertropfen. Er blickt auf ein kleines Feld, das er stillgelegt hat, um dort eine Wildblumenwiese anzulegen. Im Sommer summt es hier von Insekten, Schmetterlinge tanzen im heißen Dunst der Mittagszeit. Müller weiß, dass dieses kleine Stück Land ohne die kosmische Energie nur eine tote Wüste aus Stein und Eis wäre. Er steigt wieder auf seinen Traktor, dreht den Schlüssel um, und das Knattern des Dieselmotors zerreißt die Stille.
Der Himmelskörper wird weiterbrennen, ungerührt von unseren Debatten über CO2-Zertifikate, Strompreise oder Waldsterben. Er braucht uns nicht, aber wir hängen an seinem seidenen, warmen Faden. Wenn wir am Abend den roten Ball am Horizont versinken sehen, betrachten wir nicht das Ende eines Tages, sondern den ewigen Kreislauf, der uns am Leben hält. Thomas Müller fährt den Waldweg hinab, während hinter ihm die langen Schatten der Bäume langsam über die Lichtung kriechen und das Land der kommenden Kälte der Nacht überlassen.
