Das Licht in der Kiezkneipe hat die Farbe von trübem Apfelsaft, der zu lange in der Sonne stand. Es fängt sich in den Staubpartikeln, die über den Tresen tanzen, und beleuchtet die tiefen Furchen in den Gesichtern der Männer, die hier schon am Vormittag sitzen. Es riecht nach kaltem Rauch, verschüttetem Korn und dem süßlichen Ausdunst von Verfall, der sich durch die Ritzen des Dielenbodens nach oben frisst. Wer hier einkehrt, sucht keinen Genuss, sondern das Vergessen oder zumindest eine kurze Pause vom unerbittlichen Draußen. In dieser bedrückenden, fast zeitlosen Atmosphäre entfaltet Der Goldene Handschuh Heinz Strunk seine volle, verstörende Wucht und zieht den Leser hinab in einen Hamburger Mikrokosmos, den die meisten lieber ignorieren würden. Es ist eine Welt, in der die Hoffnung nicht stirbt, weil sie gar nicht erst zur Welt gekommen ist.
Fritz Honka war kein Phantom der Oper und kein genialer Schurke aus einem Kriminalroman. Er war ein kleiner, verwachsener Mann mit einer Brille, die so dick wie Glasbausteine war, und einem Sprachfehler, der seine Sätze wie ein feuchtes Scharren klingen ließ. Er lebte in einer Dachgeschosswohnung in Altona, in der die Tapeten von den Wänden kamen und der Geruch von Leichenteilen hinter der Verschlagwand mit Unmengen von Duftbäumchen bekämpft wurde. Die Menschen, die ihm begegneten, sahen in ihm höchstens eine Randnotiz der Existenz, ein menschliches Wrack unter vielen, die nach dem Krieg in den Trümmern ihrer eigenen Biografien hängen geblieben waren. Die Geschichte dieses Mannes ist kein klassischer Thriller, sondern eine anatomische Untersuchung des sozialen Abgrunds.
Wenn man durch die Straßen von St. Pauli geht, heute, im Jahr 2026, ist vieles von dem Dreck weggeputzt worden. Schicke Glasfronten und teure Kaffeebars verdrängen die alten Kaschemmen. Doch unter dem Asphalt vibriert noch immer die Erinnerung an jene Zeit in den siebziger Jahren, als das Viertel ein Auffangbecken für die Verlorenen war. Die Frauen, die Honka mit nach Hause nahm, waren keine glamourösen Opfer. Es waren Frauen wie Gerda Voss oder Anna Beuschel, die vom Leben so oft geschlagen worden waren, dass ein Schnaps in einer schäbigen Bude wie ein fairer Tausch für ihre Gesellschaft erschien. Sie waren unsichtbar für die Gesellschaft, und genau deshalb konnte Honka so lange unentdeckt bleiben. Niemand vermisste jemanden, der ohnehin schon aus der Welt gefallen war.
Der Goldene Handschuh Heinz Strunk und die Anatomie der Trostlosigkeit
Man spürt beim Lesen förmlich den klebrigen Boden unter den Füßen. Die Sprache ist dabei nicht mitleidig, sondern von einer fast klinischen Präzision, die den Ekel bis unter die Haut kriechen lässt. Es geht nicht darum, das Grauen zu feiern, sondern es in seiner banalsten Form abzubilden. Der Autor seziert den Alltag des Mörders und seiner Opfer mit einer Distanz, die gerade durch ihre Nüchternheit emotional berührt. Wir sehen Honka nicht nur beim Töten, wir sehen ihn beim Essen von Billigwurst, beim verzweifelten Versuch, eine sexuelle Identität zu finden, und beim gnadenlosen Scheitern an jeder kleinsten sozialen Hürde. Er ist ein Monster, ja, aber ein Monster, das aus dem Schlamm einer Gesellschaft gekrochen ist, die ihn weggeschaut hat.
Die Recherche für dieses literarische Werk basierte auf den tatsächlichen Gerichtsakten und Zeugenaussagen aus dem Prozess gegen Fritz Honka, der 1975 ganz Deutschland erschütterte. Historiker wie die Hamburger Archivarin Victoria Assmus haben oft darauf hingewiesen, wie akribisch die Atmosphäre des damaligen Milieus rekonstruiert wurde. Es ist die Zeit nach dem Wirtschaftswunder, in der jene, die nicht mithalten konnten, in den dunklen Ecken der Hansestadt strandeten. Die Kiezkneipe, die dem Buch den Namen gibt, existiert heute noch, doch der Geist jener Nächte ist zwischen den Seiten des Romans besser konserviert als in jedem Museum für Stadtgeschichte. Es ist eine Chronik des sozialen Versagens, verpackt in eine Erzählung, die so riecht wie eine ungewaschene Wolldecke.
Das Grauen im Detail
In der Wohnung am Zeißweg stapelten sich die Zeitungen, und die Hitze des Sommers trieb den Verwesungsgestank so weit ins Treppenhaus, dass selbst die hartgesottenen Nachbarn sich über die griechische Familie im Stockwerk darunter beschwerten, weil sie glaubten, deren Kochkünste seien schuld am Gestank. Diese Ironie der Geschichte zeigt die Absurdität des menschlichen Zusammenlebens. Man beschuldigt das Fremde, während das wahre Grauen direkt hinter der dünnen Holzwand der Dachkammer haust. Honka selbst lebte inmitten der Überreste seiner Taten, trank seinen Fako – Fanta mit Korn – und versuchte, die Geister zu betäuben, die er selbst gerufen hatte.
Es gibt einen Moment in der Erzählung, in dem Honka versucht, bürgerlich zu werden. Er findet Arbeit als Nachtwächter, hört auf zu trinken, putzt seine Wohnung. Für einen kurzen Augenblick scheint die Geschichte in eine andere Richtung zu kippen. Es ist die schmerzhafteste Stelle des Buches, weil man als Leser weiß, dass dieser Ausbruchsversuch zum Scheitern verurteilt ist. Die Schwere der Vergangenheit und die Verkrustungen der eigenen Seele lassen sich nicht mit ein wenig Seifenlauge wegwischen. Als er schließlich wieder zur Flasche greift, ist es wie der Fall eines Steins in einen tiefen Brunnen. Man hört den Aufprall nicht, man weiß nur, dass er nie wieder nach oben kommen wird.
Zwischen Abscheu und Menschlichkeit
Die Wirkung dieses Textes auf die deutsche Literaturszene war enorm. Er brach mit der Tradition des Kriminalromans, der oft eine klare moralische Grenze zieht. Hier gibt es keinen klugen Kommissar, der am Ende das Rätsel löst und die Ordnung wiederherstellt. Die Polizei taucht erst auf, als der Zufall – ein Brand im Haus – das Geheimnis lüftet. Die Ordnung war nie da, und sie wird auch durch die Verhaftung nicht zurückkehren. Das Thema ist die existenzielle Einsamkeit, die so tief sitzt, dass sie sich in Gewalt entlädt. Es ist eine Warnung davor, was passiert, wenn Menschen jegliche Würde verlieren und nur noch als Hüllen durch den Tag torkeln.
In einem Interview mit dem Norddeutschen Rundfunk erklärte der Urheber des Werks einmal, dass ihn weniger die Bluttaten an sich interessierten, sondern die Sprache der Menschen am Tresen. Diese Sprache ist reduziert, grob und oft grausam, aber sie ist wahrhaftig in ihrer Verzweiflung. Es ist ein Dialekt der Hoffnungslosigkeit. Wenn eine Figur sagt, dass sie noch einen Kurzen braucht, dann meint sie damit eigentlich, dass sie die nächste Stunde überstehen muss, ohne vor Angst oder Selbsthass zu schreien. Die Meisterschaft liegt darin, diesen Menschen eine Stimme zu geben, ohne sie vorzuführen oder ins Lächerliche zu ziehen.
Die Geister von St. Pauli
Wer heute den Hamburger Berg entlanggeht, sieht junge Menschen in teurer Kleidung, die von Club zu Club ziehen. Sie lachen, sie trinken Craft Beer, sie machen Selfies. Sie stehen genau dort, wo vor fünfzig Jahren die Gestalten der Nacht um ihr nacktes Überleben kämpften. Die Gentrifizierung hat die Fassaden verändert, aber die Abgründe sind nur tiefer unter die Oberfläche gewandert. Die Geschichte erinnert uns daran, dass jede Stadt eine Schattenseite hat, die wir nur deshalb nicht sehen, weil wir das Licht so hell wie möglich drehen. Der Goldene Handschuh Heinz Strunk dient als ein solches Licht, das jedoch nicht wärmt, sondern die harten Konturen der Realität freilegt.
Die Opfer von Fritz Honka waren keine Statisten in einem Horrorfilm. Sie waren Töchter, Schwestern, Frauen mit Träumen, die irgendwann im Alkohol und in der Armut ertranken. Das Buch gibt ihnen ihre Namen zurück, auch wenn es schmerzt, von ihrem Ende zu lesen. Es ist ein Akt der literarischen Archäologie. Man gräbt im Schutt der Zeit nach den Überresten von Menschlichkeit, auch dort, wo man sie am wenigsten vermutet. Selbst in Honka blitzt in seltenen Momenten so etwas wie Sehnsucht auf, eine verzerrte Idee von Liebe, die er jedoch nur durch Zerstörung ausdrücken kann. Das ist das eigentliche Grauen: zu erkennen, dass auch ein Monster ein Mensch ist.
Wenn man den letzten Satz liest, schlägt man das Buch nicht einfach zu und geht zur Tagesordnung über. Man bleibt sitzen, starrt vielleicht aus dem Fenster auf die vorbeiziehenden Passanten und fragt sich, wie viele unsichtbare Tragödien sich gerade in diesem Moment hinter den beleuchteten Fenstern der Nachbarschaft abspielen. Es ist kein angenehmes Gefühl, aber es ist ein notwendiges. Es ist das Gefühl der Empathie für das Unerträgliche. Die Literatur erfüllt hier ihre höchste Aufgabe: Sie zwingt uns, hinzusehen, wo wir wegschauen wollen.
Am Ende bleibt nur die Stille nach dem Sturm. Die Kneipenlichter erlöschen, der Sperrmüll am Straßenrand wird abgeholt, und die Geschichte von Honka wird wieder zu einem Aktenzeichen in einem Archiv. Doch das Unbehagen bleibt. Es klebt an einem wie der Geruch von kaltem Frittenfett in einer billigen Imbissbude. Man kann sich waschen, man kann die Kleidung wechseln, aber die Bilder im Kopf lassen sich nicht so leicht entfernen. Sie erinnern uns daran, dass die Grenze zwischen einem geregelten Leben und dem absoluten Abgrund manchmal nur so dick ist wie die Wand einer Dachkammer in Altona.
Der Regen peitscht gegen die Scheiben, während die Stadt langsam erwacht. Die erste S-Bahn rattert über die Gleise, und für einen kurzen Moment ist alles grau in grau. In der Ferne sieht man das Leuchten eines gelben Schildes, das einsam in der Dämmerung hängt. Es ist nur ein Schild, eine Reklame für ein Bier, das niemandem mehr schmeckt, aber in seinem fahlen Schein spiegelt sich die ganze Traurigkeit einer Epoche wider, die niemals ganz vergehen wird, solange wir uns an sie erinnern.
Man schließt die Augen, hört das ferne Echo eines rauhen Lachens aus einer offenen Tür und weiß, dass manche Keller niemals ganz leergeräumt werden können.
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