Der Geruch von Chlor ist ein Zeitreisender. Er haftet an den gekachelten Wänden, er kriecht in die Poren der Haut und setzt sich in den Fasern der Handtücher fest, bis er das gesamte Gedächtnis eines Vormittags dominiert. In Marzahn, dort wo die Plattenbauten wie steinerne Wächter in den Himmel ragen, tritt man durch die schwere Glastür und lässt den schneidenden Wind des Berliner Ostens hinter sich. Es ist diese plötzliche Feuchtigkeit, die warme, schwere Luft, die einen empfängt wie eine Umarmung von jemandem, den man lange nicht gesehen hat. Das Quietschen von Gummisohlen auf nassen Fliesen bildet den Rhythmus einer Welt, die nach eigenen Gesetzen funktioniert. Hier, im Herzen des Viertels, steht die Schwimmhalle Helene Weigel Platz Helmut Behrendt, ein Ort, der weit mehr ist als eine bloße Sportstätte. Sie ist ein Ankerpunkt in einer Architektur der Wiederholung, ein blaues Juwel in einem Meer aus Grau, in dem Generationen von Berlinern das Gleiten gelernt haben.
Wer die Halle betritt, taucht ein in eine Geschichte der Beständigkeit. Die Architektur der späten siebziger Jahre, entworfen von einem Kollektiv unter der Leitung von Gunther Derchau, folgt einer strengen Ästhetik, die Funktionalität und Gemeinschaftssinn vereinen wollte. Es war die Ära des Typs Berlin, jener standardisierten Schwimmhallenbauten, die wie Satelliten in den neuen Wohngebieten landeten. Doch während andere Orte dieser Art der Abrissbirne oder dem radikalen Umbau zum Erlebnisparadies zum Opfer fielen, bewahrte sich dieses Haus einen Kern von Ernsthaftigkeit. Es geht hier nicht um Rutschen oder künstliche Palmen. Es geht um das Wasser, den Widerstand und die Stille unter der Oberfläche.
Man beobachtet den älteren Herrn, der jeden Dienstagmorgen pünktlich um sieben Uhr seine Bahnen zieht. Sein Körper erzählt von Jahrzehnten körperlicher Arbeit, doch im Wasser verliert er die Schwere des Alters. Er bewegt sich mit einer ökonomischen Präzision, die nur jene besitzen, für die das Schwimmen eine Form der Meditation geworden ist. Für ihn ist dieser Ort eine Konstante in einer Welt, die sich seit dem Mauerfall mehrmals gehäutet hat. Die Namen an den Straßenschildern draußen mögen sich geändert haben, die Geschäfte im Erdgeschoss der Hochhäuser kamen und gingen, aber das Becken blieb. Das Licht fällt in breiten Bahnen durch die Fensterfront und bricht sich auf der unruhigen Oberfläche des Wassers, zeichnet tanzende Muster auf den Grund, die aussehen wie flüssiges Quecksilber.
Die Halle trägt die Namen zweier Menschen, die auf unterschiedliche Weise für das kulturelle und sportliche Erbe stehen. Helene Weigel, die große Schauspielerin und Intendantin des Berliner Ensembles, und Helmut Behrendt, der Sportfunktionär, dessen Wirken die DDR-Sportlandschaft prägte. Diese Kopplung wirkt heute wie ein Echo einer vergangenen Epoche, in der Kunst und Sport als unzertrennliche Säulen der Volksbildung galten. Es ist eine eigenartige, fast feierliche Atmosphäre, die dadurch entsteht. Man schwimmt nicht einfach nur; man bewegt sich in einem Raum, der als Denkmal der Moderne konzipiert wurde und dennoch jeden Tag aufs Neue von schreienden Schulkindern und ambitionierten Vereinssportlern mit Leben gefüllt wird.
Schwimmhalle Helene Weigel Platz Helmut Behrendt als sozialer Anker
In den Umkleidekabinen herrscht eine demokratische Nacktheit. Hier gibt es keine Statussymbole, nur den obligatorischen Schlüssel am Gummiband um das Handgelenk. Man hört die Gespräche der Rentnerinnen, die nach ihrem Aquafitness-Kurs über die Preise im Supermarkt und die neuesten Krankheiten ihrer Enkel debattieren. Es ist ein Dorfplatz unter einem Metalldach. In einer Stadt, die immer schneller, teurer und unpersönlicher wird, bietet dieser Raum eine seltene Form von Kontinuität. Die Angestellten am Einlass kennen viele der Gesichter seit Jahren. Ein kurzes Kopfnicken, der Austausch von Kleingeld gegen einen Plastikchip – es sind diese kleinen Rituale, die den sozialen Kitt einer Nachbarschaft bilden.
Die Sanierung, die vor einigen Jahren abgeschlossen wurde, hat das Gebäude technisch in die Gegenwart geholt, ohne seine Seele zu verkaufen. Die markante Fassade blieb erhalten, die charakteristische Dachkonstruktion überspannt das Becken noch immer mit einer Leichtigkeit, die im Kontrast zur massiven Bauweise der Umgebung steht. Es ist eine Ingenieursleistung, die zeigt, dass Funktionalismus nicht hässlich sein muss. Wenn man auf dem Rücken treibt und nach oben blickt, fühlt man sich für einen Moment von der Schwere der Welt befreit. Die Decke scheint zu schweben, und für die Dauer eines Atemzugs vergisst man, dass man sich in einem der am dichtesten besiedelten Gebiete Deutschlands befindet.
Das Schwimmen selbst ist hier eine ernste Angelegenheit. Es gibt Bahnen für die Schnellen und Bereiche für die Genussmesser. Wer gegen den Strom der Gewohnheit schwimmt, erntet mahnende Blicke. Es herrscht eine ungeschriebene Etikette der Effizienz. Vielleicht liegt das an der Berliner Mentalität, die wenig Zeit für Schnickschnack hat, oder an der Tradition des Ortes selbst, der für den Leistungssport ebenso offenstand wie für den Breitensport. Hier trainierten einst Talente, die später bei Weltmeisterschaften auf dem Treppchen standen, und heute üben hier Kinder ihre ersten Züge, während ihre Eltern auf den Holzbänken am Rand warten und durch die beschlagenen Scheiben in ihre Smartphones starren.
Die Verbindung zwischen Mensch und Wasser ist hier elementar. Es gibt keinen Wind, keine Wellen, keine unvorhersehbaren Strömungen. Nur die Kachelreihen am Boden, die als Leitplanken der eigenen Gedanken dienen. Viele Besucher berichten von einer fast hypnotischen Wirkung. Nach der zehnten Bahn beginnt der Geist zu wandern. Die Sorgen des Alltags lösen sich im Chlorwasser auf. Es ist eine Form der Reinigung, die über das Körperliche hinausgeht. In den achtziger Jahren war die Halle ein Symbol für den Fortschritt des sozialistischen Wohnungsbaus, heute ist sie ein Symbol für das Recht auf öffentliche Räume, die nicht dem Konsumzwang unterliegen.
Die Architektur der Bewegung und des Lichts
Betrachtet man das Gebäude von außen, fällt die horizontale Betonung auf. Es schmiegt sich an den Platz, anstatt ihn zu dominieren. In den Abendstunden, wenn das Licht im Inneren brennt, wirkt die Halle wie eine Laterne. Die Transparenz war ein bewusstes Gestaltungselement. Die Menschen draußen sollten sehen können, was drinnen passiert; Sport sollte sichtbar und zugänglich sein. Diese Offenheit ist geblieben. Wenn man von der S-Bahn-Station Springpfuhl herüberläuft, leuchtet das Blau des Wassers durch die Glasfront wie ein Versprechen auf Erfrischung. Es ist dieser Kontrast, der den Ort so fotogen macht, auch wenn er auf den ersten Blick spröde wirken mag.
Die Schwimmhalle Helene Weigel Platz Helmut Behrendt fungiert als Zeitkapsel. Wer durch die Gänge geht, spürt den Geist einer Planung, die das Kollektiv über das Individuum stellte. Doch heute wird dieser Raum höchst individuell genutzt. Da ist die junge Frau mit den Kopfhörern, die sich vor dem Sprung ins Wasser konzentriert, als würde sie eine Schlacht schlagen. Da ist der Vater, der seinem Sohn geduldig erklärt, wie man die Luft anhält, ohne in Panik zu geraten. Das Wasser macht alle gleich. Es ist egal, welchen Beruf man ausübt oder wie viel Geld auf dem Konto liegt – gegen den Widerstand der Flüssigkeit kämpfen alle mit denselben physikalischen Gesetzen.
Es gibt Momente, in denen die Halle fast leer ist. Meistens am frühen Nachmittag, wenn die Schulen weg sind und die Berufstätigen noch im Büro sitzen. Dann hört man nur das rhythmische Platschen des Wassers gegen den Beckenrand und das ferne Summen der Filteranlagen. In dieser Stille entfaltet das Gebäude seine größte Kraft. Man merkt, dass Architektur atmet. Die Materialien – Glas, Beton, Keramik – treten in einen Dialog mit dem Element Wasser. Es ist eine kühle Schönheit, die keinen Filter braucht, um zu beeindrucken. Sie ist ehrlich. Sie versteckt nichts hinter Ornamenten.
Die Bedeutung solcher Orte wird oft erst klar, wenn sie fehlen. In einer wachsenden Stadt wie Berlin sind Wasserflächen kostbar. Jede geschlossene Bahn ist ein Verlust für die psychische Gesundheit eines Viertels. Marzahn ohne seine Schwimmhalle wäre wie ein Körper ohne Lunge. Sie ist der Ort, an dem der Stress der Großstadt abgewaschen wird. Hier wird nicht nur Sport getrieben; hier wird durchgeatmet. Die Routine des Bahnenziehens gibt dem Tag eine Struktur, die besonders in schwierigen Zeiten Halt bietet. Es ist die Verlässlichkeit der 25-Meter-Bahn, die niemals kürzer oder länger wird, egal wie sehr sich die Welt da draußen dreht.
Man verlässt die Halle mit roten Wangen und feuchten Haaren. Draußen wartet wieder die harte Realität des Helene-Weigel-Platzes. Die Straßenbahnen quietschen in der Kurve, Menschen eilen mit vollen Einkaufstüten nach Hause. Doch man trägt dieses besondere Gefühl mit sich, eine Mischung aus angenehmer Erschöpfung und innerer Ruhe. Die Haut spannt ein wenig vom Chlor, und die Glieder fühlen sich leicht an. Man blickt noch einmal zurück auf das markante Dach, hinter dem das Wasser ruhig in seinem Becken liegt, bereit für den nächsten Schwimmer, der in seine Tiefen eintauchen will.
Es ist diese stille Präsenz, die den Ort so wertvoll macht. Er schreit nicht nach Aufmerksamkeit. Er ist einfach da, ein verlässlicher Partner im Rhythmus der Vorstadt. Während die Sonne langsam hinter den Hochhäusern verschwindet und die Schatten auf dem Platz länger werden, füllt sich die Halle wieder für das Abendtraining. Neue Geschichten werden in das Wasser geschrieben, Züge um Züge, Atemzug um Atemzug. Es ist ein endloser Kreislauf aus Eintauchen und Auftauchen, ein Tanz der Körper im blau schimmernden Licht, der seit Jahrzehnten das Herz dieses Viertels bildet und es hoffentlich noch lange tun wird.
Das letzte Bild des Tages ist die Spiegelung der Straßenlaternen in einer Pfütze vor dem Eingang, ein kleiner Rest des großen Blaus, das nach draußen getragen wurde.
